Grand mère colorature.
On regardait le Sud. Et ses trains qui y vont. Là-bas, une fillette noire… Elle était en manque d’écrire ! Sa palette mourait. Avec des couleurs d’ocre. On se souvient parfois d’une chanson ascendante. On y voit l’écrivain. Lui-même.
Il naquit dans le Sud, ce Monsieur On. Ce Monsieur qui est Un. On se voit d’abord lire. On ressent la présence redoutable d’une déesse. Notre agitation la tourmente. Elle n’aime pas ça du tout ! Gare aux dieux ! Grand-mère le disait déjà ! Elle en savait, des choses ! La chanson, je vous le dis, monte très haut.
On ne revient pas du Sud. Même quand on lui échappe. Je l’ai vue, la petite. C’était une fillette noire, encombrée de solitude. Il y a de l’oiseau plein les branches. Certains sèchent sur l’arbre comme des fruits brûlés par le soleil. Grand-mère possédait une voix aiguë. Cette propriété lui permettait de chanter la chanson ascendante.
Il y a des cimes dans le Sud. Monsieur On, dit l’Un, vaquait au bord de l’abîme. Il ne sait rien faire d’autre. Ca lui fera du tort. La fillette, en train d’écrire, ouvrait l'abîme. Un grand poème en forme de trou. Sa grand-mère était déjà morte. Est-elle devenue une déesse tourmentée ? Sacrée grand-mère ! Quelle luronne ! Soprano de surcroît ! Pour chanter la chanson ! Celle qui monte si haut ? Oui !…
Tout Sud est le Nord d’un autre. Sauf en bas. LA fillette a capturé l’écriture. Elle se sent mieux, riante, heureuse. Rapide comme un train qui revient. On y naîtra : chacun son tour. On voit les paysage défiler. La fenêtre !. Le ciel accourt, d’abord crémeux. Grand mère a du partir en apothéose ! Faut pas la contrarier ! Monsieur On parle aux morts. Ils sont polis, les morts, alors ils lui répondent. Et ça fait rigoler la fillette noire. Ecoutez le chant aigu de l’aïeule soprano.
Le vent du Sud fait parfois peur. Il enivre. Monsieur On refuse les délires ; ils ne sont guère onctueux. Pour lui, il y a le charme des circulations secrètes. La fillette noire tourne autour de l'heure. Là-bas où le manque d’écrire existe aussi. Le vent souffle. Le vent de l'être. Grand-mère bougonne. Elle fut colorature. Et la chanson s’envole.
On aime voir, au grand Sud, les ombres toutes bleues. Qui tourmente la déesse ? Laquelle ? Celle-ci, la plus auguste, celle qui entre partout. Celle qui prend l’oisillon au vol et l’écrase à pleine main. Celle qui sait lire sur le cou béant de l’égorgé. Celle qui chante à pleine voix. Celle qui fut la grand-mère d’une fillette noire en manque d’écriture.
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