Le taureau.

On a tué. Le taureau aussi. Surtout le taureau. Je ne le voulais pas. La faim conserve. Ce que tu voulais, c'était ton nuage. Un cirrus pragmatique, même en face  du soleil. Si tu rêves à perte, c’est mauvais commerce. Je me  corresponds.  Le taureau se mange. 

Le couloir menant à la cuisine forme comme un dédale. On m’a volé ma haine. On n’a pas désiré manger tout le taureau. Les chiens aussi donnent la vie... On en mange aussi.

Résister à la faim? C’est  inutile. Inutile :  la machine en moi redevint appétit : Je me soumets et je me reconstruis au hasard des viandes dégustées ou baffrées. La hampe du taureau fut simplement grillée. On l’a mangée avec une sorte de dévotion tranquille. Je ne veux pas dire comme on admire les œuvres d’art, l’œil mi-clos, abandonné, comme à quatre pattes sous  les cimaises. Donne-moi du vin.

Au ciel, ton nuage regardait. Le bouquet du vin t’a surprise. Tu t’es exclamée, en te hissant le nez.  Comme pour respire ton nuage dans la trouée des frondaisons. Ce taureau avait la vie chevillée au corps. On a fini par l’ avoir. Auparavant, bien des  combinaisons ont échoué; le nuage, dépité, semblait faire la gueule.

Satisfaire ses appétits sensuels ? C’est le vrai sacré ! On a écouté l’eau qui bouillonnait au creux de la casserole d’alu. Pour que de sa lampe éblouisse moins, on a posé un mouchoir bleu au-dessus de l’ampoule. On a mangé cette viande depuis le perçant jusqu’au mince, sans oublier le gras. Ceci nous occupa tout le temps des vacances. On était bien.

Quand le taureau paisible broutait dans la pâture, on a d’abord rêvé tout bénef. Ensuite, on a fait les cent pas en attendant  la réalité : Il s’est d’abord agi de  tuer le taureau. Puis d’allumer le feu. Tout a cuit  lentement. On a bu du bon vin.  A la vôtre, bonnes gens.