C’est encore une bataille

C’est encore une bataille Mais là, il n’y a pas d’amour. Pourquoi se fatiguer ? La vie n’est-elle pas assez rugueuse ? Faudrait-il y ajouter le fait dangereux que je puisse encore vouloir t’aimer ? Ou qui, encore ? L’esprit qui m’anime ne s’élève pas ! Le ciel des mystiques ne sert qu’à refléter les flaques d’eau sale. Comme des yeux de croyants. Les années préfèrent passer dans un ciel sans nuage. Mais c’est rare. Oui, vieillir s’assaisonne. J’ai connu, vois-tu, quelques printemps huileux. Quand ça cogne, la chaleur… Non, je parle d’une bataille calme, encore plus que le jeu de cartes du même nom. Les flaques d’au sale s’irisent parfois d’essence ou de mazout. Et l’arc-en-ciel huileux défie le monde. Jaspures et autres méandres que le ciel, en miroir représente. Et transforme : ça ressemble à du beau dès que c’est tout en l’air ! Il s’agit de perdre. Du temps. Bien sûr, ça peut mener à de l’amour, du vrai, pas du laborieux, comme les gens chez toi, là, qui jouent toujours, merci, et pourquoi pas : ensuite ? Les yeux sales du croyant ont gardé le gras lourd, la pesanteur gluante, le visqueux de la flaque. La guerre se trouve là. La flaque deviendra sang ; arc-en-ciel monochrome pur le bonheur de Dieu . Pourtant, elles rêvent toujours, les années. Elles s’y croient ! elles se voient déjà 'élevant avec grâce, comme un oiseau planeur, jouant avec brio des courants ascendants. Macache ! C’est pas du vrai ! C’est de l’erreur en vrac, ça n’arrive jamais ! Et le vent ? C’est bataille ! Je ne sors pas de là ! Il faut perdre le temps, sinon, il fait l’enfant, et c’est insupportable comme un marmot mal élevé. Mal aimé. Mal fagoté. Le cheveu en bataille… Toi ? Tu rigoles ? Je serai circonstance, coup de vent, machin-truc, trop fluide pur accrocher la poussière à mon souffle, endiamanter les courants d’airs par un soleil pointu… Il n’y aura RIEN. Un point c’est tout ! Oui, c’est encore une bataille ; C’est pique et pioche, cœur et creuse, carreau qui taraude et tout est tréfilé : une bataille informelle et curieusement lointaine. Perdre. Se perdre. S’oublier. Jamais. Falque. Toi-même.

Comments

[zmerliamel]

C'est bô comme les châteaux d'Italo Calvino, leslabyrinthes de Borgès, les cartes tronquées au coeur qui sont consubstantielles à cet énorme mot mprononçable mais qui parfois s'échappe d'une carte retournée tête en bas, donc en haut, puisque les cartes sont des miroirs inversés comme deux coeurs qui...
C'est bÔ non d'là et j'en redmande pîqué(e) à cette veine-là, pas une autre : celle-là dit les choses sans muleta, tête nue... On se sent petits petits petits... comme des coeurs en cartons recyclés...
J'retourne à mes dé-confitures hihi
Amitiés
Amel