Une fille de cuir brut.

Ô prenez-moi là-bas, comme la fleur quelconque, inondée par la pluie voire blessée par les gouttes trop grosses telles du raisin muscat! Et qu'au fur à mesure des moments disposés, une fille de cuir brut m’arrache les pétales et gobe mon pistil comme s’il y avait Vénus au centre de ma corolle, fussé-je coquillage et roudoudou charnu !

Une fille de cuir brut, déjà le cœur en vrac, avec des mains sachant la caresse et la gifle, le mélange des deux quand il faudra griffer.

Quand il faudrait griffer : Déjà, le cœur en vrac, les désirs constellés de lumières parfois crues et de rêves formidables ! De cauchemars aussi, de taillis, de futaies où ça se passe mal…

Taillis et futaies : Tout un monde ! Avec des chasseurs brutaux, dans le royaume feuillu terrible, taillé à la mesure des couteaux. Cœur pelé, épluché, devenant pompe à vide.

Pompe à vide, y a plus rien, cœur creusé, cœur vacuum, chiffonné que l’on jette au panier comme une culotte sale, orpheline de chair.

Orpheline de chair, elle avance cul nu, la fille délurée arrachant mes pétales… Elle serre les poings en cherchant une gueule ! Puis elle ramasse son cœur, se l’enfile à la main. Et la voici munie d'un gant de boxe en sang.

Gant de boxe, tout en cuir, fait d’un cœur évidé que l’on chausse à plein poing pour cogner derechef. C’est une façon de battre pour l’organe dévasté devenu pompe à vide

Alors ça tape dur : Systoles uppercuts, diastoles en swings pêchus ! Et ça vous dit « je t’aime » par un direct au foie! Faut bien : Le cœur est pris et la rate inondée de mélancolie crasse !

La mélancolie crasse effeuille le jour venu ! Avec la fille délurée, arrachons la couleur, arrachons la douleur en se faisant très mal ! Ô je veux danser avec elle le ballet de la ruine, et que sous le charme des roses fleurissent, innombrables. Epineuses. Cachant l’abrupt d’amour et la trouille d’être aimée !

La trouille d’amour possible ça excite un moment, ça mijote les sexes ! A la façon épaisse d’un plat lourd de la veille que l’on a réchauffé !

Ô prenez-moi là-bas, sous les hautes futaies, comme la fleur quelconque inondée par la pluie, comme la fleur flétrie aux pétales arrachés, comme la fleur foutue qui va bientôt crever! 

La bouteille de la fille au-dehors

(comment devenir poète et plus vite que ça !).

Cette demoiselle-là aimait fuir dans la rue. Parce qu’elle volait souvent une bouteille de rouge. J’ai repensé souvent à ses visions pénibles d’après-midi trop morne :
Sortie de supérettes, des gens aux bras chargés. Des colères à deux sous. Platitude infinie des cartes bleues flapies ! On rapetasse sa vie à coups de petits prix ! Et ses parents, trop cons, c’était pas de la tarte ! Alors elle avait pris la vinasse la plus proche

- Et glou ! Dit la bouteille de la fille au-dehors !

Elle rêvait d’autre chose. Voire même de trucs qui puent, puisqu’elle était poète. Enfin, pas vraiment piète, mais lyrique, pour le moins. Il lui manquait ce petit quelque chose, un genre de trottinette qui vous raye l’intellect comme un plancher ciré.

- Et glou ! Dit la bouteille de la fille au-dehors !

Presque poète, vous dis-je, puisqu’elle était costaud ! Elle alla voir en face .Il y avait un rien. Que faire ?Voler un fromage fort, s’en tartiner les seins puis beugler des folies en vers libres comptés ? C’est trop facile, les vers. Le fromage, miameux, non ? Ce serait déjà ça !

- Et glou ! Dit la bouteille de la fille au-dehors !

Elle la cacha très vite je ne sais plus trop où. Ah ! si, sous sa jupe ! Dans sa culotte ! Ca la chatouilla, frisquet, mais plutôt rigolo ! Ses parents sortirent de la supérette. Sur le caddie des vieux que vit-elle ? Signe précieux ! Des fromages des vrais qui puaient comme douze pieds ! Elle les ramassa entre ses bras serrés ! Elles les berça comme un enfant qui schlingue ! Elle récupéra sa bouteille entamée !

- Et glou ! Dit la bouteille de la fille au-dehors !

Et voici qu’elle s’en alla, du fromage plein les bras, du pinard plein le slip et la vie devant elle. Plus tard, elle but encore, bâfra tous les fromage en plongeant tous ses doigts dans les pâtes onctueuses. Et dans les coulures grasses. Elle devint ogresse sans même y penser ! Nanan ! Je t ’aime !

- Et glou ! Dit la bouteille de la fille au-dehors !

Elle savait maintenant qu’elle serait poète ! Ses parents souffriraient, c’est déjà ça de pris ! Elle alla acheter une bouteille en plus afin de se soûler, parce que ça vaut le coup. Et que je te le suce comme une vraie malpropre, malpolie de surcroît et carrément obscène, le goulot de verre froid du douze degré mastoc !

- Et glou ! Dit la bouteille de la fille au-dehors !

Elle serait poète, pas plus tard qu’à son heure, justes dans trois minutes, ou cinq au maximum ! Pas besoin de calculs d’abaque ou de boulier : Elle serait poète après avoir pissé ! C'est comme ça qu'on commence: purifiée, presque neuve! Elle serait poète! Et pour l’éternité, car c’est inévitable ! 

- Et glou ! Dit la bouteille de la fille au-dehors …