Capucine

Capucine.

Y a plus de pain chez nous : on a tué la voisine.

Et c’est en la mangeant qu’on a reconnu l’air d’une ancienne chanson, vous savez, tralala, et puis ça recommence.

La voisine fredonnait en étendant son linge.

Tout propre.

C’est nous qu’on l’a taché de sang.

De son sang à elle.

De son sang de voisine.

Bonne comme le pain.

On l’a tranchée à grand coups de couteau-scie.

En chantant la chanson. Vous savez, tralala.

C’est nous qu’on l’a mangée toute cuite.

Dire qu’on la regretta.

Ce fut en la rotant.