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orlando de rudder
orlando de rudder
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21 août 2007

Tout art est viande ! (3)

Festin de la belle lurette ! Dansons ! Ici ! Même si c’est bas ! Voyons le tire-l’aile ! Ca va t-y ? Ca va t-y pas ? Dansons ! C’est à boire qu’il nous faut ! Puis à manger, et beaucoup trop ! Manger, c’est tuer ! Même une rave ! Même un caillou ! Je...
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20 août 2007

Huile en boîte.

Comme de l’huile dans une boîte, comme le vouloir d’un navire s’affranchissant du ber, mais toujours en instance et, bien évidemment, se nolisant lui-même, par pensée, par action et par autres moyens pour des courses lointaines, affriolantes au départ,...
19 août 2007

Le sage a dit.

Le sage, un vrai de vrai, a dit : « Il y a trop d’espérance et si mal partagée. Le droit au désabus n’est plus celui qu’on croit. On ne l’applique pas. Désuétude, dirait-on. Caducité, pour sûr. Quelques désespérés savent encore sourire. Le mal est donc...
18 août 2007

Tout art est viande (2): Promenade tranquille, au bord de la rivière, après un bon repas.

Quand on mange brutal, on le ressent, le dieu ! Celui qui pousse, celui qui mousse, celui qui frousse, celui qui trousse au fond de soi ! Celui qui viande et fais la peau ! Arsouille épithéliale, qui horripile : Ego ! Après le déjeuner, repu de mets solides,...
17 août 2007

L’harmonie tend à résoudre le néant.

Quand épanouies, toi, les lumières, l’harmonie tend à résoudre le néant, quoi… A résoudre ces lumières, à les dissoudre, même, parce qu’on résout tout par des violences d’éclat. Et pour te résoudre toi, il faut de la problématique aussi. C’est comme la...
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16 août 2007

Le silence.

Le silence ? Paf ! Jtankozpa, marapelpu. Pourkwa ? Téléphone à gratin de sonneries factices. Plaisir boursouflé : café crème. Matin embusqué, jtedi, derrière les frimas. Des gens parlent de leur boulot. Pourtant, ils ne boivent pas encore. Le silence...
15 août 2007

Shibboleth (aventures du verbe ouïr)

Ca cause mal, l’autre, ça parle autre en autres mots, ça ne s’entend ni s’ouit car j’ois peu cette mode là qui n’est point à la mienne. Autres mots, c’est la faute, autre faute, c’est le mot ! Ca n’évoque que point rien, c’est au rang de l’étrange et...
14 août 2007

L’angoisse de Rabelais.

Un poème ressemblerait à ce qu’on voudrait écrire : ce serait satisfaisant. Il relaterait ce qu’aurait pu être un original, resté en dedans du cœur, de l’âme et de la science arrangeante. Il évoquerait le texte secret comme un jumeau à personnalité double...
12 août 2007

Reflet.

Sosie de toute forme et de l’air qui s’écoule : le temps n’a pas de sens pour savoir où aller, ni de respiration pour vouloir s’arrêter. A peu dire, on l’oublie, par inadvertance, faute de vrai nonchaloir. On en médit souvent à trois pas d’ici-bas. Des...
11 août 2007

Gardiennage.

Je garde un peu de temps. Il file, rapide au tournant des vies. Mais on ne me la fait pas ! Car je suis des illusions normales. Des fuites. Je suis devenu ciment des interstices, jointure des instants. Ca colle. Il y aurait du bénef à jouer ainsi la sentinelle....
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