Conscience figée

C’était une conscience figée, plutôt brune, mais pas trop. Elle diffusait souvent une chaleur curieuse. Elle  marchait parfois jusqu’à la digue. Le vent salait sa peau. Inévitablement. L’oxygène virulent éclaircissait ses cheveux. Elle tuait  les retours de son regard d’œuf frais. Y a t-il un autre exil que cette tradition ?