Tous seigneurs!

Il y aura toujours une opposition entre l’artiste et les autres. Les gens de carrière ne peuvent comprendre les gens de destin. Même le plus officiel des peintres, le plus flatteurs des poètes courtisans est radicalement autre par rapport au travailleur, quel qu’il soit. §Ne serait-ce que, quelle que soit son origine, il demeure « hors classe ». Vécût-il comme le plus pantouflard des bourgeois… L’artiste s’adapte à lui-même et le milieu dans lequel il évolue se trouve en rupture par rapport aux autres. IL y eut Villon et Charles d’Orléans, le voyou universitaire et le Prince, Francis Poulenc et Paul Fort, l’héritier d’industrie pharmaceutique et le « fils de rien »… Charles Péguy, Vallès s’opposent au richissime Raymond Roussel, au point de vue du milieu d’extraction. Mais Van Gogh était admiré de Lautrec : le noble et le fils de pasteur rigide… Ceci crée une sorte d’égalité à nulle autre pareille et qui enrage beaucoup de gens, car cette manière d’être entraîne un mode de vie qui parait prétentieux. Mais qui, en fait, donne une bonne leçon à tous les autres : Tous seigneurs, tous aventuriers, tous en risque intérieur ou social : C’est un scandale constant. Qui engendre haine, incompréhension, envie et jalousie!

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[zmerli]

Je réponds à Renaud par le bistrot des absents

C’est un bistrot tranquille en compagnie de ceux
Qui peuplent ma mémoire comme des matins pluvieux
Les jours de vague à l’âme ou les soirs de grand spleen
Ce sont des Amoureux défoncés de la ligne
Il y a là bien sûr des princes souvent mélancoliques
Qui cherchent dans les ténèbres la fraîcheur bucolique
Il couvre de leur feuille un parfum exotique
De folles correspondances qui les rendent nostalgiques
Enivrés d’absinthe et d’une rage empirique
Ils arborent des vers comme d’autres, une vieille pipe,
Rimbaud et Verlaine se moquent qu’on les critique
Leur amour se gave de complaintes bibliques
ils vident deux ou trois verres, et les voilà déjà
dans les bras de Villon qui ne les quitte pas
faut dire que le Villon est un enfant terrible
et s’est pris d’affection pour tous ceux qui l’imitent
Entre mauvais garçons on connaît ses limites
Il n’y a que les cons qui se prennent pour des mythes
D’un œil sans complaisance Gainsbourg faisait la nique
A ceux qui poinçonnaient des vers sans la rythmique
Il avait oublié d’être con, ce poète cynique
Qui sur un ton mineur vous rendait électrique
Aux faiseurs de blabla, il distribuait la trique
d’une voix déjà éteinte et presque pathétique
Il s’envoyait en l’air au métro des Lilas
avec une javanaise qui mit le monde au pas,
et quand il titilla l’intouchable Marseillaise
Il fit scandale chez les conservateurs
qui n’aiment pas que l’on pique
Dans l’répertoire antique,
Desproges lui non plus n’aimait pas la mesure
Ses grands réquisitoires écrits dans du cyanure
Ont refroidit des têtes celles qu’ont dit les plus dures,
Comme celles de Cohn-Bendit que l’on croyait pur
Mais gare à la raideur qui, habile, se dissimule
sous l’austère robe de la justice émule,
le cœur d’airain n’a pas gober la pilule,
lui fracassa les reins, lui enfla la vésicule
de tous les crimes qu’il n’avaient pas commis
annonçant que cet homme était à l’automne de sa vie,
et qu’il s’étiolait, racorni comme une feuille en sursis
que foulent les amants séparés dont l’amour s’est tari
au Bois de Vincennes et qui satyre aux bois de Boulogne
Qu’il aime faire tomber dans la démesure et cogne
Les cons c’est son rayon, déniaiser sa besogne
Il en enverrait même faire une bonne cure
Désintoxication de cerveaux en confiture
A tous ces endormis qui font sale figure
Il leur passe un savon, leur promet une biture
Mais il a déjà filé vers le seul vrai bistrot
Dans la salle du fond, là où il n’y a pas de sots
Pour lui, c’est le paradis de se retrouver parmi
Ceux qui comme lui ont croqué de la vie
Ils se sont retirés sur la pointes des dents
Jurant tout leur ciel qu’ils resteraient vivants
Ils n’ont pas eu vraiment tort de nous laisser en plan
Car dans nos têtes de morts, ils toujours présents…
J’en passe et des meilleurs des poètes regrettés
Des Ronsard, des Molière, des Racine, des du Bellay
Il faudra bien s’y faire depuis le temps que ça dure
Allez venez les copains on se prend une biture…
Pour féconder des vers sur le comptoir en dur
AZ

[zmerli]

Je réponds à Renaud par le bistrot des absents

C’est un bistrot tranquille en compagnie de ceux
Qui peuplent ma mémoire comme des matins pluvieux
Les jours de vague à l’âme ou les soirs de grand spleen
Ce sont des Amoureux défoncés de la ligne
Il y a là bien sûr des princes souvent mélancoliques
Qui cherchent dans les ténèbres la fraîcheur bucolique
Il couvre de leur feuille un parfum exotique
De folles correspondances qui les rendent nostalgiques
Enivrés d’absinthe et d’une rage empirique
Ils arborent des vers comme d’autres, une vieille pipe,
Rimbaud et Verlaine se moquent qu’on les critique
Leur amour se gave de complaintes bibliques
ils vident deux ou trois verres, et les voilà déjà
dans les bras de Villon qui ne les quitte pas
faut dire que le Villon est un enfant terrible
et s’est pris d’affection pour tous ceux qui l’imitent
Entre mauvais garçons on connaît ses limites
Il n’y a que les cons qui se prennent pour des mythes
D’un œil sans complaisance Gainsbourg faisait la nique
A ceux qui poinçonnaient des vers sans la rythmique
Il avait oublié d’être con, ce poète cynique
Qui sur un ton mineur vous rendait électrique
Aux faiseurs de blabla, il distribuait la trique
d’une voix déjà éteinte et presque pathétique
Il s’envoyait en l’air au métro des Lilas
avec une javanaise qui mit le monde au pas,
et quand il titilla l’intouchable Marseillaise
Il fit scandale chez les conservateurs
qui n’aiment pas que l’on pique
Dans l’répertoire antique,
Desproges lui non plus n’aimait pas la mesure
Ses grands réquisitoires écrits dans du cyanure
Ont refroidit des têtes celles qu’ont dit les plus dures,
Comme celles de Cohn-Bendit que l’on croyait pur
Mais gare à la raideur qui, habile, se dissimule
sous l’austère robe de la justice émule,
le cœur d’airain n’a pas gober la pilule,
lui fracassa les reins, lui enfla la vésicule
de tous les crimes qu’il n’avaient pas commis
annonçant que cet homme était à l’automne de sa vie,
et qu’il s’étiolait, racorni comme une feuille en sursis
que foulent les amants séparés dont l’amour s’est tari
au Bois de Vincennes et qui satyre aux bois de Boulogne
Qu’il aime faire tomber dans la démesure et cogne
Les cons c’est son rayon, déniaiser sa besogne
Il en enverrait même faire une bonne cure
Désintoxication de cerveaux en confiture
A tous ces endormis qui font sale figure
Il leur passe un savon, leur promet une biture
Mais il a déjà filé vers le seul vrai bistrot
Dans la salle du fond, là où il n’y a pas de sots
Pour lui, c’est le paradis de se retrouver parmi
Ceux qui comme lui ont croqué de la vie
Ils se sont retirés sur la pointes des dents
Jurant tout leur ciel qu’ils resteraient vivants
Ils n’ont pas eu vraiment tort de nous laisser en plan
Car dans nos têtes de morts, ils toujours présents…
J’en passe et des meilleurs des poètes regrettés
Des Ronsard, des Molière, des Racine, des du Bellay
Il faudra bien s’y faire depuis le temps que ça dure
Allez venez les copains on se prend une biture…
Pour féconder des vers sur le comptoir en dur
AZ