orlando de rudder

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Cyclope abyssal

Ma machine à laver montre un regard profond, l’œil chamboulé certain d’un cyclope à l’œil flou. C’est profond, c’est sagace et ça vient de très loin. De l’origine du temps puisque ça tourne en rond. Le sens du sacré fait que l’on ne voit ces choses qu’en...

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3 mars 2008

Sans l'amour

Toujours est-il qu’avec Maryse le temps a passé. Sale temps non pas parce que, mais pour ça. On avait emprunté un amour de riches. Alors on a payé, il ne resta plus rien. Sauf l’option poésie qu’on nous donna en prime. Alors, Maryse et moi on a dû faire...

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2 mars 2008

LE sens du vent

Le sens du vent. Ouais j’irai dans le sens du vent là où ça fait la gueule. Là où le vent commence, à la source des souffles ! Maman en verdira, elle me prend pour un con. J’irai voir le vent, lui souffler dans les bronches ! Pas besoin de cheval ni même...

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1 mars 2008

Ecrire.

Trop de rémission, d’accès, de dommage. Unicité : Ici revient encore. Encore ? Raconter avec des urgences irritées. Revenir, écrire. Toujours reprendre avec douceur ; violence ivre, ruminée, essai… Restaurer ensuite les images généreuses. Relire. Terminer...

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1 mars 2008

Deuil.

L’habitude de vivre s’exerce à plein temps. Mais il s’est passé quelque chose ; un seuil fut vite franchi, une frontière sans passeport, un moment ronge-cœur. Seui, deuil, l’ombre noire, la fin du rêve. Le for intérieur du temps, sa stricte intimité....

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29 février 2008

Soir donné .

Soir donné, immobile ; cadeau bleu, faveur suave. Là ma mémoire éclate, elle qui fleure l’insistance. On lève les yeux au ciel, on ne voit rien qui vaille. Une trace sanglante de crépuscule, des nuages couleur d'os, moelle de nuit naissante. Ciel et terre...

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27 février 2008

Village

Ce village, comme tant d’autres, exhibe à tout venant sa volonté de durer. Il y insiste, rassis, solide et ses maisons se serrent aussi bien que des dents. Cette solidité m’a toujours paru lamentable. Par chance, la guerre ou d’autres morts, a laissé...

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20 février 2008

La toute ébouriffée.

Quand je vois le bastringue de son aurore à poil, je me dis qu’elle est belle, la toute ébouriffée ! J’ai l’odeur de sa nuit. Sa crinière en bataille. Et cette chaleur là. J’ai préparé le café. Je me lève assez tôt. Je savoure le silence, la fausse solitude...

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19 février 2008

Flétrir.

Du reste, j’en ai assez, comme des préparations. Le nouveau jour s’agite déjà, la nuit n’a plus le temps. Dans l’espace les étoiles ont toujours l’air idiotes. L’univers a bon dos : je préfère le fric. De tout côté il est savoureux rarement réciproque....

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18 février 2008

Votez Maman !

C’est la limite qui crée l’extrême. Comment entendre sa propre voix ? l’enregistrer dans le silence ? Qu’ignore t-on ?Par quel effroi ? Ou dans quel but ? Et pourquoi pas ? J’aimerais ta prison si je n’étais pas moi. Ma mère m’a engrangé comme un cheval...

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