Sonnet pour danser sous le ciel.

Tant va la cruche à l'eau qu'elle en meurt en silence,

Sans liberté d'écrire il n'y a pas de parole

De mon couteau cassé j'ai gardé la virole,

On voit ce qu'on a dit ! Mais sait-on ce qu'on pense ?

Il y a dans la vie quelques sévères danses :

S'agiter à  genoux pour cueillir  la scarole.

Le ciel qui s'enracine en un puits de pétrole ...

Est plus malin que dieu aux salades immenses.

Quand on a dit « bonjour » on ne regrette pas

De ne l'avoir pas fait : quel est le prix de ça ?

Mon amour a perdu son orgueil à souffrir.

Les tessons de la cruche ne sont pas des volumes,

La lame du couteau peut affiner la plume ;

Quand on tranche un trognon il n'y a a pas de soupir.