Portrait craché!
Portrait craché! Comme deux oeufs crevés dans la poêle trop chaude, jetés par la fenêtre par la rage impuissante. Et qui sont retombés sur la flaque de boue du chemin délayée par une pluie dégueulasse et glacée. Quand il est chaud à point, le saindoux reste calme. Rien ne fait sur les choses, surtout dieu qui s'absente. Et pas loin de là, tout, comme toujours, d'habitude. Prenez-en de la graine et flanquez-la par terre! dans la boue si féconde avec les oeufs crevés.Quand viendra l'arbre à poules n'allez surtout pas tuer ce qui est un oeuf d'or !Et le portrait craché d'un futur antérieur qu'on dira derechef. Moi l'éternel retour j'en ai fait mes choux gras. Aais le saindoux frémit d'une rage torride. Il n'est pas assez chaud, comme l'amour à moitié qui ne vaut guère plus qu'un demi de bière ocre. Plus moyen de parler, c'est comme l'amour vraiment. Et comme l'autobus au ticket chiffonné quand on a dépassé toute correspondance. Ce qui change n'est plus. Avec les oeufs? Du lard! Ou bien de la poitrine si les oeufs sont des seins. Lard fumé, seins têtés, bus raté, oeufs crevé: Qui aurait les seins jaunes serait à savourer. J'aime la femme dodue qui habite à côté. Celle qui rate le bus, c'est trop tôt le matin. Celle qui cuit des choux, des saucisses fumées. Celle qui a des yeux tout comme le ciel plombé. Mais je ne m'aime pas dès que je me reflète dans le gras de la poêle avant les oeufs plongés. Il faudrait être beau ou plus jeune peut-être.Portrait craché, oeufs crevés dans la boue dégueulasse et glacée, puisl'amour impossible restera dans les choux.
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