Ourlet rose.

Tout l’orgueil de la terre s’appuyait sur un clou. Un clou de croix, peut-être. Un clou de rien, pour sûr, un clou de bois vorace voulant ronger le fer. Un clou jaloux, un clou d’angoisse au jour et, chaque soir, d’inquiétude. Tout l’amour de la terre s’enracine sur un point, un point de croix, silence, et perpendiculaire, un point jeté nous offrant le bourdon, un point cafard couleur bleu-contusion. Tous l’espoir de la terre cabriole comme un dé au hasard du hasard, sur les coutures du réel, et ses rapetassures, à lourdeur de fortune et de ravaudages, tandis que des yeux creux dévisagent l’horizon, ourlet rose, menu clin. Chaque jour. Et chaque jour encore.