Six-quatre-deux et cinq moins un.

Non : l’air de dire n’est pas coutume ! A pied s’en foutent les gens qui passent ! A moins d’avoir l’humeur enclume, les yeux battus au knout du temps !

Et la parole à fleur d’idiome renâcle à sec sans dire pourquoi : C’est aujourd’hui qu’on vole au vent et vie la musique charcutière !

Paroles d’amour ou pot-aux-flammes, six-quatre-deux et cinq moins un, j’aurais voulu un fanion bleu et des dentelles plein les moustaches !

Nos paroles superfétatoire, avec des bugles carminatifs et des trombones pétaradants, ça fait du bien dans la soupière.

Le temps s’écoule en tranches fines, le gras, le maigre c’est tout autant : aucune minute n’est de régime, fut digérer : c’est à plein temps !

Ne croyez pas qu’il s’intéresse le passant qui presse le pas : on n’a pas l’air de ce qu’on dit ; mais la chanson de ce qu’on cache !