Passion.

La croûte, effectivement du cœur d’amour épris se racornit, passive,  pourvu que le temps passe. Ca crumble tout d’abord et ça fromage mou, tandis que tout fermente et que l’âme à bout, bruit ! Et quel bruit, Monseigneur ? Des clapotis infâmes, baisers au foie de veau 

Cru.

Bourrique à Robespierre, va raccommoder ça ! J’ai des cheminées au ventre comme s’il en pleuvait, pas vrai ? Ca  chauffe la raison. Tu serais équinoxe, que ça me plairait plus. Pourquoi le ciel a t-il  l’amour des trahisons ?

Je puis malheureusement éprouver  de l’importance en me croûtonnant ainsi  le cœur ! Parce que je suis là. Il faut me  ressaisir. M’insuffler la  raison. Qu’elle bouillonne même s’il fait froid. Faut que ça stumpfe ! C’est fortiche, ça étonne, quand on boit, ça frissonne, un peu comme du vin

Vieux.

Racaille et Raspoutine, qu’il soit maudit en vrac, celui  qui ne veut pas comprendre l’agrandissement vorace du temps assaisonné !  La durée nous avale en gloutonne tout  le bonheur d’aimer.  On se retrouve bœuf gras au certain sacrifice ! Quand même atrocement la matière pas tranquille s’ameute avec du gras grillé  et comme des épices. Quand ça mijote on croit qu’il y a là quelque chose !

J’ajoute affectueusement des chagrins effroyables. Tu n’es pas loin. Il fut t’abasourdir, t’exhorter aux passions. Qu’elle lave l’espoir musclé qui nous y habite encre. Tu as de la foison jusqu’en haut de la tête. Il y a du marbre au ciel sous forme de nuages ! Pourquoi le froid veut-il nos équinoxes en plus

Moche ? 

Putain de Ravachol ! Qu’il soit maudit comme un choufliqueur pâle, celui qui s’amourache des montagnes  à grelots stridents comme les vaches altières qui montent vers le ciel, qu’il soit banni en bloc, jusqu'à l‘ombre de mémoire !  Celui qui veut encore ! Ah rengaine d’être soi! Comme une rencontre odieuse  en fâcheuse circonstance !