Partenaire d’un vieux couple.

Où ça mène, ces caresses ?A y croire encore plus ? Moi, je voudrais marcher en riant dans ma barbe. En riant  savamment. Avec une belle respiration bouffant l’air. Comme si c’était du miel. Du miel de lendemain. Du miel qui prévoit . Du miel l'abeilles voyantes: J’attends ma délivrance.

Elles seraient opulentes. Eloignées de l'esbroufe des étreintes obligées. De l’amour en conserve qu’on garde pour les hivers ! Si l’on devenait seul, saurait-on bien quoi faire ? Alors on reste là.  Affreusement pépère.

L’amour se déshydrate comme des figues sèches. L’amour jaunit ainsi que les vieilles photos. Dire qu’il faudrait lui dire : « ça suffit, je m’en vais ». Mais on ne le dit pas.  Ca ronronne médiocre, mais on n’a pas trop froid. Du moins, c’est ce qu’on croit.

Confortable souffrance celle qu’on tait pour de vrai. Quand chacun sait de l’autre qu’ il en a plus qu’assez. Ca peut même faire rire, ironie, dérision. En sursauts imprévus qui nous prennent soudain.  On a bien dû s’aimer : c’était il y a longtemps. C’est déjà de l’histoire au moment d’y penser.

Les tendresses appliquées rancissent facilement. Libertinage voulu aux complaisances rares. Hypocrite comme le  saule qui nous fait croire qu’il pleure Et qui pue l’aspirine, pour les fausses douleurs.  Et le contrat des gestes mérite qu’on le brûle à la flamme limpide d’un foyer rugissant.

Les rayons du soleil révèlent les ardeurs. Une jaunâtrerie de crème à la vanille. Celle qui vient d’une usine, presque bonne, ma foi. On s’excite faute de mieux pour faire semblant d’y croire. Surtout ces matins là. Tartinés d’habitudes et de sexe ordinaire. Parfois, les jours de pluie, ça fait moins mal au cœur.

Si nous avions très froid, s’aimerait-on mieux ? Il y aurait une lutte solidaire, peut-être. On se réchaufferait, très avides l’un de l’autre. Mais nous vivons ensemble dans une calme tiédeur.  Evitons de savoir ce qui serait meilleur.

Quand la grive se croit merle, elle n’enchante pas mieux. Il n’y a qu’à la manger, avec des raisins secs. Et des baies de genièvre, perles noires astringentes. Ma seule étoile est vive, mais ternie à jamais.