Si l’art n’est pas violence

Si l’art n’est pas violence, il pue le xylophène, le vermifuge hardi qui empêche de grouiller.  Il faut griffer les toiles, épiler le cœur brut, percer le fond des yeux s’acharner en silence ! Et la paille devient poutre à termites assidus ! Et le termite, c’est l’art, celui qui  a l’air gras comme la peinture à l’huile! Celui qui a du chien ! Enfin c’est une méthode plutôt matinale si l’on veut œuvrer avant de boire. Parce que le termite, ce n’est pas toujours bon. Et quand on le cuit au feu de bois, ça grésille. Il ne faut jamais boire de xylophène ! Mais de la liqueur de Saint-Louis ! Surtout après la veille.

Si l’art n’est pas violence, il y a aussi les abeilles. Elle piquent. Mais c’est utile. Il faudra rire. Et si l’on crie, ce sera d’un son mou. Mat.  Eploré. Un cri de fatigue, bouffant comme un vertugadin. Un cri de rieur déshabitué. De solitude aussi ? Pourquoi pas : ça se fait. Et de chien de ma chienne, peinturlurée, visqueuse.  Maintenant : non  pas à Pâques, ni à la Trinité ! On s’incorporera l’art, on le bouffera cru ! Ce sera drôle et gai. Mais on aura l’air con.

En fait, non : ce n’est pas ça du tout ! Il faudrait une famine personnelle. Sans termites. Ni abeilles, ni chienne conservée. Avec du marc de café pour dire qui sera l’œuvre, qui sera l’artiste. Plus tard. On commencerait par de la peinture en marmelade. On se laverait après. A l’esprit blanc. On marquerait les pierres blanches !  On aurait de gros candélabres pour peindre même la nuit !  On se prendrait pour des mollusques. Des philosophes malpolis.

En fait, je n’en sais rien : si l’art n’est pas violence, ça me dit quelque chose. Alors il m’a fallu répondre, sinon, c’est incivil. Donc j’ai répondu ça. Mais je n’en suis pas sûr ! Ce qui dit quelque chose oblige à la mémoire. Elle contient des choses semées il y a perpète. Des larmes de mousson tiède qui font germer le tout !  On peut donc dire des choses et même les répéter : si l’art n’est pas violence, il cogne quand même très dur !