Exactement.

Exactement.

Coulure de nuit, lente, épaisse. Comme une terre limoneuse. Comme une lave glacée. Chimie malencontreuse, inconnue, décapante.  Coulure de solitude, poisse frigide, mélasse amère…

Il y a vingt-cinq lattes de ce côté-ci du plancher. Peut-être qu’un trésor se cache sous l’une d’entre elles. Que ferais-je d’un trésor ? Richesse ne saoule pas. J’aurais beau boire de l’or et croquer de l’argent, je serais toujours là, pourri, désemparé.

Pourri par des racines chicoteuses d’amour vain.  Par la chicane intime pesant contre et pour. Savoir s’il fut mourir ou rire aux éclats maussades. En mollesse sans entrain, en disgrâce adipeuse… Noire.

Noire comme cette coulure de nuit, lente, épaisse. Va te faire foutre, l’amour ! J’ai du boulot, moi-même ! Et si tu me déranges, je serai en retard ! Ou en étais-je, déjà ? Récapitulons ! Ah oui : « coulure de nuit ».. c’est bien ça ? Oui, c’est ça : je me souviens. Vingt-cinq lattes de plancher. Exactement.