orlando de rudder

MArie l'Egyptienne

ruru — Thu, 03 Jul 2008 22:11:00 GMT

Marie l’Egyptienne.

En souvenir de Jacques Lacarrière.

Le désert ?Rien. De la chaleur. Rien… Marie regardait le soleil en biais. En voilà, un complice. Déjà, sur les trottoirs d’ Alexandrie, attendant le chaland, elle clignait des yeux. Elle aimait ça, la bougre ! On devrait dire bougresse, mais ça coûte plus cher. Parce que les autres filles, elles n’acceptent pas toutes ce genre de câlins en clins de cul. En revanche, allez donc, deux seins pour le prix d’un, c’est l’usage commercial et c’est bien plus commode. Marie l’Egyptienne, quand elle hausse les épaules, ça lui soulève les cheveux pour lui bronzer les pieds.

Le désert est trop bavard. Dit-elle, étouffée, patiente. Il ne se tait jamais, sauf le soleil, parfois. IL n’y a même pas de corbeaux.Ca me manque. Marie, ses longues nuits attendaient une branche brisée. Un rameau d’olivier. Une paix sous les étoiles d’Abraham. Abraham, dites-vous ? Oui : Abraham, le jadis. Le désert est tourment, les étoiles sont méchantes !

Le désert, c’est comme la mer, un déluge, mais sans eau. Un déluge qui bouge mal avec des vagues en miettes sous des vents effroyables ! Marie n’en trouvait pas, de branche d’olivier. Le désert parle trop. Elle lui a répondu du tac au tac, par des blasphèmes de conducteurs d’engins, mais à l’ancienne. Pas comme aujourd’hui. La solitude pue. Impalpable crasse… Je n’ai pas de miroir, il n’y a pas de flaques, j’ignore mon visage… Je fus belle !

Le désert ?Et allez donc ! Il en avait entendu d’autres, le désert, des blasphèmes. Oui, quand les anachorètes déraillaient, perdaient la foi, ivre de faim, de cette faim ignoble qui creuse des caveaux insupportables dans le ventre. Quand la salive acide, rare, mesquine ronge les gencives et perce aussi les dents. L’alcool sec de la faim, de la lumière épaisse peut nourrir, cependant.

Le désert a souvent retentit d’obscénités loquaces ! Les ermites furibards injuriaient parfois Dieu avant de se calmer. Et de reprendre le cours des pénitences et des macérations. Ca craque de temps en temps, la foi si chevillée.Ca fait mal, ça fait mal… et puis tut recommence ! Béate solitude, plate comme une sole déshydratée : béantes certitudes, certaines habitudes…

Le désert est chemin, sans bordures et sans bornes. Marie marche parfois, elle ne sait pas pourquoi. Elle n’a pourtant pas peur de mourir immobile, puisqu’elle est là pour ça. Elle marche clopant le temps, à cloche-silence, sauf que ça parle top le désert en dedans. Et qui nous enveloppe du dehors, aussi bien.

Le désert ? Devenir porte close : Le soleil darde quand le vent meugle. Et fait voleter les cheveux de Marie. Ca découvre le ventre de la solitaire. Et son sexe se fait cuire aux rayons de Phébus. Voici même qu’il se soude. Et la putain devient une vierge toute neuve. Aux cheveux sales et cassants. Pédagogie de l’injustice. Fontaine tarie. Rien : le désert. Autour. En soi. Partout !

Le désert ? On sait ce qu’est la vie, mais ce n’est pas ça, vivre. D’ailleurs on ne sait pas. Ou alors autre chose ! Et la metanoïa n’est pas une salade ! Ô, Seigneur, je suis là… Ma présence est légère, quelques os, rien de plus et des restes de femme un peu désordonnés. Moi ! Moi, Marie !

Le désert ? Ca manque de marguerites, de saucisses, de beurre. Et de ragoûts gras, presque à peu près gluants, intimement visqueux que ça réjouit vraiment ! Et de boudins fortiches, aux piments excitants, et le vin sirupeux collant gencives et luette. comme jadis, en pleine Alexandrie, dans les tavernes sales aux tables si poisseuses où beuglaient les soldats

Le désert, c’est solide. Plus têtu que le bois, que la pierre. Vénéneusement, il s’y trouve même la mort. On ne la cherche pas. Elle vient toute seule ! Là, Marie l’Egyptienne, rose mystique, lys, forsythia, s’écoute durant tout son dessèchement. Nue, mais chevelue. Sans poids. A l’écoute du désert qui parle trop. Sans surprise.

Le désert ? Là, Marie l’Egyptienne, rose mystique, lys, forsythia, s’écoute durant tout son dessèchement. Nue, mais chevelue. Sans poids. A l’écoute du désert qui parle trop. Sans surprise. Vivent les lions.

Sarkozy, le ridicule! Quelle humiliation!

ruru — Thu, 03 Jul 2008 22:03:00 GMT

Sarkozy,par une propagande effrénée, tente de récupérer la libération d'Ingrid Betancourt!!! Alors que c'est son ECHEC, la preuve de son incompétence! Cette libération a eu lieu selon les méthodes du président colombien et est une camouflet aux sarkozy et consorts qui pactisent avec les terroristes, de Khadafi aux Farc! Honte à Sarkozy que la mouvance FArc a traité d "ingénu" ( de con?!) avec hauteur et juste mépris!!!
Souvenez-vous de ses rodomontades! Ah! Comme il était sûr de lui, le bougre! Et ce fut un flop!
Encore ridicule Sarkozy! Et montrent que, de toute façon, les libéraux pactiseront tôt ou tard avec les terroristes.Et que le terrorisme devient, grâce à eux, une méthode politique courante...
Ridicule!!! MAis dangereux! Même si Ingrid, enfin libérée, est de son bord! Car il ne faut pas oublier qu'elle est proche de Villepin et que son écologisme est "centre droit"!!!!! L'horreur! MAis enfin, personne ne mérite d'avoir vécu ce qu'ele a subi...
53% desFrançais considèrent de facto que les FARC sont des interlocuteurs valables... Urribe a de l'honneur, lui...
Encore bravo, monsieur Sarko!
Eh oui! C'eet en faisant le contraire de ce que voulait Sarko qu'on y est parvenu! Et c'est fort embêtant quand on n'aime pas Urribe, quand on est sa concurrente, ou qu'on gigote à la tête de l'Etat Français, entouré de traîtres...Etat qui fut jadis une république!
On va finir par regretter Chirac!

Aimer la France, c'est aussi mépriser Sarkozy! Le vice-roi US! L'inféodé à Bush!

Vive la France, la vraie!

pour un défenseur des éducastreurs et des pédagogistes qui a osé la ramener...

ruru — Thu, 03 Jul 2008 12:52:46 GMT

http://fr.wikipedia.org/wiki/Janusz_Korczak
http://fr.wikipedia.org/wiki/Donald_Winnicott

l'oie

ruru — Wed, 02 Jul 2008 22:11:00 GMT

Il y avait l’oie, il y avait la mort. L’oie.. celle du jeu. Celle qui survole la Scanie. Celle qu’on rôtit. Et je la voyais à travers la verrière. En fait, j’avais des yeux au foie. Ou à l’estomac. Aux poumons peut-être. Quand on meurt on ne se regarde pas les yeux. Alors, évidemment, je ne sais plus où ils se trouvaient. Mais il voyaient l’oie. Chacun des deux. Une seule oie. ET la verrière. Celle de la gare Saint-Lazare. Après tout, pourquoi ne pas ressusciter ? Non : pas moi ! Soyons digne et mourons pour de bon, nom de d’là !

En fait, ce devait être la Gare du Nord. Je ne sais plus. Mais c’était moi. Car les structures, j’étais dessous. Dedans. Et cette verrière, je la ressentais comme mes côtes, ma cage thoracique. Et les trains en moi, circulant. avec les voix des gens. Des infirmières en fait. Mais qui me semblaient voyageurs. Voyageuses. J’avais la mort intercostale. J’attendais. avec la douceur tranquille, cette douceur là… Tiens, mon coeur fermait sa gueule. Moi aussi. Sauf les gens. Et les trains. Il y a eu tant d’amour dans ma petite vie. Des fenêtres aussi.

Entre les côtes vinrent des visions. J’entendis le vent dans les branches cassantes. Comme des dents, le souffle. Je n’avais pas peur. Même s’il fallait encore marcher dans les allées glissantes. Oui, en pleine gare. Dans ma poitrine ! Avec les trains, les voyageuses et les baxters.

Il y a donc eu de l’amour ? Ce qui arrive, qui et respire. : Parfois la vie devient glaciale, pleine de bouquets de mains qui se prennent pour des ailes rien que pour dire adieu. Alors je me suis dit que mourir après tout… Après TOUT ! APRÈS !

J’ai pensé à mon père. Mort, lui aussi. Il y a un lieu pour le père. Comme pour le poème. Sans façon. A la bonne franquette. Parce qu’un poème pour mon père, c’était à l’école.Pour la fête des pères. Et ma mère aussi, sa fête…un autre poème…

La mort déboule, tranquille, Baptiste…. Je suis une silhouette malgré ma transparence, une extension de l’ombre, une déchirure diaphane. Je me suis senti devenir un maigre cabanon où l’on remise les bêches. Et la faux.

L’oie dans le ciel sera tranchée, retranchée, elle aussi. Et son foie aux lettres pareilles… Et la loi de la mort, la foi qui se sauve à toute vitesse. Et les montagnes ne se rencontrent pas. La faux crèvera la verrière comme on le fait d’un œil ! Et la nuit, peut-être…

Je suis la remise. Le rangement. La réserve. Au fond du jardin qui vient. Comme un tapis volant. Il vole vers moi. Avec ses fleurs. Mais aussi… Avec l’hiver. Avec l’hiver posé sur la vitre qui gèle. Transparence de verre, transparence de glace, vitre et givre… Il faudrait réfléchir. Quel reflet pour le froid ?

Et l’absence… Il y a des paysages, des abeilles et du bruit. Des fleurs et le perron qui n’est qu’un seuil, c’est tout . Ce seuil mène aux cieux et nous allons mourir. Qui ?Moi ! Les jardins n’arrivent pas. Ce sont parfois de mauvais rêves.

Martha la peau de vache

ruru — Wed, 02 Jul 2008 22:11:00 GMT

Martha la peau de vache embrassait goulûment, baisait à l’éperdue pour que le temps soit là, désirant sa présence comme pour le retenir, encore, encore un peu… Il est déjà trop tard et j’aurais dû mieux jouir car les heures se dépêchent.

Lapant des alcools forts à décorner l’instant elle pissait debout dans la rue, par bravade ! Injuriant les gendarmes, elle rêvait limité, économie d’espoir et saucisson à l’ail. Elle montrait ses seins et son calibistri aux curés dans la rue et riait comme un âne parce que c’est poilant.

Tant est si bien qu’un jour les baisers la mordirent. Lèvres à feu et à sang, elle continua encore. Des dermatoses suintantes envahirent son destin, pareilles à des Max Ernst en magma déplaisants. Son foie se révulsa et devint une bouillie. Son cœur se délita comme s’il y en avait un. Le temps montra les dents, molaires formidables, incisives insidieuses et canines aux abois.

Martha la peau de vache, après bien des épreuves, des souffrances savourées, des brutalités veules, se mit à bien se plaindre, en rajoutant beaucoup. Elle vécut à genoux, de douleur éperdue, se convertit sans honte à quelques religions, Elle espéra goulu comme elle baisait naguère et pria toute intense et tant pis pour les rides. Comme on brode une nappe, elle ourla dans sa vie une résignation au point de croix qu’on porte.

Martha la peau de vache devint Mamie-gâteau. Elle s’inventa un temps de jeunesse commode où l’on parlait d’amour, de petites choses et autres, tendres autant que cruelles, puisque c’est du passé ! Elle s’imagina un veuvage non-voulu aussi beau que tragique. Elle se décora d’une belle humilité de lave-linge ancien qui essore si mal que les culottes en chialent. Ainsi dépensa t-elle son capital d’espoir pour jouer enfin le rôle d’une vieille souriante, charitable et très bonne adorée des enfants, cuisinant des ragoûts avec du beurre dedans.

Morilles, macaques, tilleul, patates…

ruru — Tue, 01 Jul 2008 22:11:00 GMT

La durée ? Curieusement ça broie… Même l’ombre glacée du tilleul et le givre ! jusque là ! vous êtes dans l’eau ? C’est pareil :Ca broie ! Ca découpe aussi tout ce qui a été traîné dans la vie, ça veut parfois même le réduire en compote . Pour faire durer l’amour, il faut de l’énergie. Tiens l’angélus est en avance !

Mon silence en dit long ! Mais je vais le broyer. Quand on va aux morilles, l faut avoir du feu. Prêt. Pour chauffer. Et puis du vin ? Jaune, peut-être. Pour déglacer la poêle qu’on pose sur les braise, dans la grande cheminée. Moi, j’aimerais l’amour, pourvu qu’on me le donne !

Beauté de l’éphémère ! Encore faut-il avoir le temps de le dire avant que la nostalgie remplace le moment qui s’enfuit ! Le temps est un macaque qui se frappe la tête ! Et puis qui tourne en rond car penser c’est peser. L’amour des marguerites, c’est toujours du chiqué. Comme pour la clepsydre, il faut savoir compter. Même la durée n’a pas le temps !

Mon panier de morilles est lourd, ça fait plaisir. Je me suis levé tôt. Quand je suis revenu mon pas à remué le gravier crépitant. Il faisait frais sous les tilleul. Quand je m’en souviendrai, un frisson me prendra. Et en fermant les yeux, je humerais encore, et ceci de mémoire, le parfum des morilles et de l’arbre à tisane qui m’évoque Berlin et la tante Léonie. Mon cœur en arythmie aime à cloche-pied.

Parce que dès qu’on pense qu’on repensera au moment qui fait mal par sa douceur subtile, évanescente , on vit la nostalgie d’un miment à venir qui se souviendra de celui là, ici ! Et surtout maintenant, qui est déjà du passé. Et dans l’ hic du nunc y a de l’ubi qui traîne ! Les macaques nous ressemblent. On se demande pourquoi. Puis, la plupart du temps, on pense à autre chose.

Alors il faut des horloges et des cadrans solaires, des clepsydres près des pieds que l ’on trempe dans l’eau… Comme des patates douces à la façon macaque ! Ou du blé ensablé… Ou le tilleul qui dit qu’on va vite se coucher… Sauf que l’eau est bouillante et pas du tout salée. C’est mauvais pour le cœur .Mais non point pour les pieds.

En se rapprochant la durée nous éloigne. La nostalgie doit-être mijotée pour bien faire. C’est une sorte de morille : Crue, elle nous empoisonne. Comme les patates. Et ça broie encore plus. Le temps, l’instant, la durée… L’amour à la macaque m’amuserait assez.

Tiens, il faut remettre du bois dans la cheminée. chaque instant compte Ensuite ? On verra bien ! Le charme provient de l’ancien presbytère. Rien ne se perd, rien n’est perdu. Même les ruines et les ombres. La compote de patate veut du sucre de canne. Le froid durera jusqu’aux matines.

Les macaques savent prévoir. Ils peuvent manger des patates crues sans dommage.CA ne les empoisonne pas. Les morilles ? Je ne sais pas ! Y en a t-il chez les macaques ? S’il n’y en a pas, en rêvent-ils ? Je ne sais pas non plus, mais il peuvent prévoir. Je vous l’ai déjà dit. Pour le tilleul du soir, on préfère le miel. Avec un peu d’alcool ? Le balancier de la comtoise ? Cœur de laiton sous peau de bois !

La durée montre les dents. Osons dire que nous la voyons. Hic et même nunc. Sed ubi ? Dans la cheminée, j’ai mis du bois de charme. Ca brûle comme il faut. Tout le monde est content. Les macaques savent trier le blé que l’on mélange au sable. Ils ont les pieds salés pour les avoir trempés dans la mer à la plage. Voici le glas qui essorille..

Malignement, ça broie… Le tilleul se réchauffe. Jusqu’ici. Sortons les pieds de l’eau : ça ne rafraîchit plus. Sortons les patates aussi ! Et même le blé ! Où ai-je donc foutu mon panier de morilles ? Mélangeons les mémoires en marmelade épaisse. Oui, la durée s’acharne à devenir Histoire ! Quand on est immobile on avance quand même.

Le prunier du Japon.

ruru — Mon, 30 Jun 2008 22:11:00 GMT

Appuyez sur ceux qui sont à quelqu’un. Pas trop fort. Sur le nez. Surtout s’ils ronflent. S’ils dorment. Avec des doigts qui sentent le savon de Marseille…Essayez ! Ca fait du bien. Certains rêvent de feu de bois. De bûchers. De saints. D’échafauds. Du ciel empyrée. Flammes et fumées. Embrasement. Nez irrité. On ne fume pas ses rêves comme du saumon. Ca brûle auparavant.

Voyez l’appartenance universelle affluer dans leurs narines rosissantes ! Comme du saumon frais. La vie leur sert à ça même : Se faire appuyer. Dessus ou dessous. Comme ils veulent ! A l’huile d’olive, le savon. Mais pas forcément vert couleur de reine-claude. Il faut de la cendre. Et de l’huile. D’olive, c’est mieux. Ou de la glycérine. Qui rêve de glycérine ? Personne : Pas moi !

La vie ? Mais à chacun des bouts il faut suivre son pas. Celui du choix. Ou d’autres. Appuyez sur le sol comme s’il ne s’agissait que d’un nez. Qui ne rosit pas. Sauf avec de fleurs.D’un arbre japonais. Des fleurs roses, plus claires que le saumon frais. Qu’on écraserait en marchant, ce qui serait dommage. Pourtant…

Rêver d’huile d’olive, ça veut dire trop de choses. L’olive est un symbole. Ne parlons pas de l’huile ! Quand on dort, la vie ne compte pas pour des prunes ! Parce qu’on vit. Rien ne s’arrête. Au contraire. C’est comme la marche, quand nos suivons nos pas.

Son pas ? Le suivre ? C’est un appui comme tant d‘autres. Mais ça ne fait pas pareil. Question de sensation ! Je pensais à la couleur des pruniers du Japon. La terre n’a pas de nez. On ne lui appartient pas. Elle n’est pas quelqu’un. Elle ne rêve pas. On a beau la secouer comme in prunier, elle ne s’éveille pas. Il ne sert à rien de la savonner. L’eau de mer ne mousse pas. Même avec du savon de Marseille. Ou alors, juste un peu… L’olive n’est pas une rosacée. Moi non plus.

De quoi me parliez-vous ?Ah oui : du quelqu’un de ceux qui lui sont à. Pas la peine d’appuyer sur un propriétaire ! Economisez le savon ! Même celui de couleur reine-claude ! Ne faites pas rosir ! N’allumez rien ! On n’est pas de bois ! Au Japon, on mange le saumon cru. Sans huile.

Rosaceae, tel est le prunier ! Du Japon aussi. Un peu de citron avec l’huile d’olive ? C’est pour faire mariner le saumon. Et de la ciboulette. Verte comme du savon De Marseille. Surtout pas dans le nez ! Merde aux bulles !

Revenons aux rêves brûlés A travers les sommes et la rigidité, des soupirs. Qui rêve d’huile d’olive à côté de chez nous se prend pour un touriste. Et la braise le fait tousser au profond du sommeil. Et ronfler. La viande fume et graillonne parfois. Quand la graisse se saponifie. Même en rêve. J’aime bien la mousse de saumon.

Là-bas, on parle comme ailleurs. Même du nez. Même en appartenant. A quelqu’un. Si ’on y va en touriste, on se prélasse dans la langueur qui jointe à la terre nous a sommé d’être là. Et non plus ici.. Chez soi. près de nos prunes, den os savons, de nos saumons…Du Japon, de Marseille, sauvage.

Et touriste, ça change tout. On a beau appuyer sur le nez des gens ce n’est pas pareil. ! Certains n’appartiennent pas. Pourtant il y en a, des quelques-uns ! Non, ils n’appartiennent pas tous. Gommons les accents sur les « a » ! Alors, autant rester ici, avec des rêves ignifugés. Et des canadairs dans le nez.

ruru — Mon, 30 Jun 2008 22:01:00 GMT

Aussi con et pernicieux que le bio-écolo, participant de la même mouvance floue refusant la poésie de l matière pour l'irrationnel visqueux, il y a la voyance. Et son déterminisme totalitaire aussii dangereux que la notion réactionnaire bidon de Karma, fondemetnt des dictatures dans les contrées mystiques s'appuyant sur le massacre,la domination violente des femmes et l'exploitation des paysans par des moines vachment sereins qui ne cilent même pas devnt les massacres qu'ils ordonnent.Mis la voyance est plus marrante! La file d'Eliabeth Teissier, déjà rigolote, accumule les bourdes:

Prenons un exemple parmi bien d’autres : les attentats du 11 septembre 2001. L’astrologue affirme les avoir prévus. Elle donne même des références précises (son livre Votre Horoscope 2001) : « …Il faut craindre, hélas !, une réémergence, dans le monde, des États policiers et de situations marquées par la violence passionnelle – d’où des attentats en masse » (page 42).

"Laissons de côté le caractère flou et général des formulations (il y a, de par le monde, des attentats et des violences passionnelles presque tous les jours) et reportons-nous aux références données. Page 42, la citation est exacte… mais porte sur le 5 août. Pour une prédiction « au jour près »… Et page 52, le 11 septembre est indiqué comme un « point lumière » (jour positif) pour les transports et les voyages.

Mais surtout, ce qu’Élizabeth Teissier omet de rappeler, c’est ce qui figurait sur son site encore deux jours après les attentats contre les tours jumelles (prévisions de la semaine en cours) : une trêve dans un climat de haine pour le 11 septembre. « Semaine du 8 au 14 septembre 2001. Dans le cadre de la sombre opposition Saturne-Pluton qui sévit depuis début août et reflète un climat de haine ostraciste et de chasse aux sorcières, on assiste les 8, 10 et 11 à une sorte de trêve due aux relais de Mercure (communication) et Vénus (charme et tolérance) ».

Huit ans après, tout cela (...)".

La suite et le début? Là: http://www.pseudo-sciences.org/spip.php?article903

Hé oui! Tâchons de rire de ces misérables arguties sordides et devenons meilleurs, aimants, généreux,matérialistes, souriants! Dieu est le pluriel de deuil!

Albert cossery

ruru — Mon, 30 Jun 2008 14:21:56 GMT

LE grand albert est mort... Après Gracq, voici l'une des deux voix singulières, "autres" qui s'en va... La tendresse amusée, l'ironie bienveillante,la langue de vipère mais aussi la générosité d'une écriture à la fois vive et nonchalante...
Relisons LEs Fainéants dans la vallée fertile et soyons fiers d'aimer la vie...
Pour moi, c'est encore un peu de mon enfance qui s'en va...après Gracq, oui... Tous ceux que je voyais enfant, généreux,parfois fous, toujours lumineux.. cossery chez Lipp, qui sait ce qu'est Lipp, plus proche de Léon-Paul Fargue que des gens à la mode... Cossery à Saint Tropez, nonchalant, vif et beau comme le roc... Cossery comprenant, n'expliquant guère, donnant à voir... Cossery et Tardieu discutant chez Sénéquier... Et moi, gamin de la mer, écoutant à grands yeux et voyant des oreilles comme on croque du coeur... Illuminé par ces gens qui portaient sur le monde un regard éperdu. A thing of beauty..

"Viscéralement de gauche"

ruru — Mon, 30 Jun 2008 03:22:00 GMT

Quelques-uns se disent "viscéralement" de gauche. Ou de droite. Ca me fait penser aux sous-artistes qui oeuvrent "avec leurs tripes" (allez dire ça à Dürer, à Picasso, à Matisse, à Degas!!!!! A Rimbaud, à Gracq, à Calvino, à Kosztolanyi,, à Hugo!).ca doit être écolo.C'est animal,puisque ça demeure au niveau de la merde. Aussi nul que Céline, le lâche florissant,petit-bourgeois aimé qui n'a pas su le rendre. C'est probablement écolo, vu que c'est sale. vu que c'et bas, lâche et facile comme un grand solo de guitare dégoulinant genre guitar hero de la pop totalitaire ou bluesman blanc àla voix cassée pour taverne irlandaise.Avec veste de tweed. Tripes?Bid! Bidon!

"viscéral", "tripes": clichés petits bourgeois pour refuser l'amour, l'émerveillement, l'admiration. Ricanement fétide de celui "à qui on ne la fait pas" genre "je ne supporte pas, c'est physique"! Méfiez-vous des gens qui parlent ainsi! Fuyez-les! Car un jour ou l'autre il vous feront des crasses! Le viscéral est bas.Un estomac bien au-dessous des talons et qu'il faudrait fouler aux pieds, écrabouiller. Scorpion.Vipère.

Sérénité du malheur. On se tait quand onparle.Mente manuque: la mai et l'esprit; l'art. Pas de dégoulinance.On peut déprimer,mais en ne rigolant pas: onpréfère el rire àla rigolade.On avance, calme et droit!Misère d'Erik Satie qui ne se plaignait pas.
"Viscéralement", c'et con.C'et agression, totalitarisme, refus d'être aimant pour de vrai.Refus de se "prendre la t^te", c'est-à-dire l coeur.Refus de sa propre présence. De l'esprit qui est âme. Du geste vrai, de l'intention pure.*De l'amour qui sait voir avec les yeux crevés par la bigorne du coeur. De la raison féconde, chaleureuse comme le bon pain. De la raison déraisonnable qui croustille...
"Viscéralement"! On se vante de sn abjection, de son manque de distance. On refuse de penser la beauté de la vie. On "viscéralise" come le raciste devant l Noir qui vomit. Comme Totoseb le facho honteux. On refuse de se contôler, de dire le vrai.On ment.
Autre chose est d'ête soi.Précautionneux.Poli envers sa propre personnes (qui sait encore se voussoyer lui-même?)... Courtois et précis.Vrai. Non pas froid. Mais tendre.Sans la violnce "viscérale " de la brute. de la pulsion salope, sadique, mauvaise...
Aimer c'et aussila distance enves soi.Le respect.Le crucial. Savoir l'autre,le connaître.Refuser la facilité,le gnangnan come le brut ou savoir le "gérer"...Etre là, la présence!
Viscéral! La fierté d'être con! e refus d'offrir.La volonté ignoble de recevoir sans donner, définition gluante de toute méchanceté... L'égoïsme en personne et personne là-dessuos, tout dessous...
Autre chose et l'amour.Celui de l'artiste,mais pas seulement: celui du vivant. Le don qu'on donne et qu'on reçoit.Le don de l'amour que l'on n'a pas forcément reçu. La vie. Etre doué. Digne d'un don sans clocher. Se savoir. Ouvrir les yeux comme des engoulevents le bec. Avoir peur.etre costaud.Etre fragile. Etre humain: refuser l'aniomal sauf s'il est réfléchi au miroir impoli des coeurs conscients d'aimer. Tout amour est savoir.Je t'apprendrai par coeur. Et non par l'intestin, la caillete, le bonnet... Mais peut ête de la pense car le ventre sait penser... Mais point de viscéral qui ne soit très soigné! on neprend pas les autres pour des chiottes nom de dieu, le merdeux incapable d'aimer!
Il n'y a de viscéral que la haine.La haine et la trouille. L'animal et le religieux. Ce qui salit le monde! Le veule.
La bêtise. La gauche est raisonnée comme l'amour qui décide sa propre folie par certitude de pouvoir s'y perdre! Sérieusement pas triste!
Que ma joie demeure!