Fromage quitté.

On ne mangerait pas ces fines moisissures du quitté en marche: il s'agit d'un fromage bleu comme le ciel et qui vaque parce qu'il fait beau presque comme avant. C'est fautif: on l'avait laissé là pour jouer à l'amour comme des bourgeois cossus qui n'ont que ça à faire.Celui qui quitte son fromage, il appert que ça lui pèse.Mais c'est déjà dit si je ne me trompe.

Le fromage que l'on quitte vaque à sa façon:il est devenu libre,même le tout bleui aux moisissures pénicilliques. Entrer, descendre les marches en monter d'autres, partir..., Ce sont des exercices à produire sans malice. Lorsque l'amour se fait on est seuls avec l'activité de fonder quelque temps le salive: un savoir qui s'entend à cause des soupirs. Les larmes sont des perles, celles de joie aussi.

Qui n'a plus de fromage ne veut plus rien savoir.Il n’entend qze contre lui des rondelles d'avant, venues d'un temps de il personne: celui-là ou cet autre fabriqué d'écriture.Pâlie notre encre aqueuse bleuit comme un fromage . Le ciel n'est pas trop sale faute de dieu présent. Le quitté marche droit. Moi, je te ferai l'homme mais j'y ajouterai un faux-air de soleil fondant sa cruauté