Un yaourt bulgare.

En mangeant des yaourts bulgares au moment même où l’on prend de l’aisance, il arrive quelquefois qu’on se laisse surprendre par l’étranger. On l’a vu, celui-là lisant un roman abondant. On ne surveille pourtant pas ses lectures. Tant de labeur aboutira t-il enfin à la fatigue ? Tant d’apparences aussi… Elles se trouvent là, avec délicatesse. Nous sommes libres. Comme quiconque se souvient. La mémoire prend l’être. Saisit le vif. Pour l'entraîner vers une carrière plus diverses. Afin de captiver les espaces. Ailleurs. Parmi nos nations intérieures. L’étranger ! Ce que le moi révèle en mangeant un yaourt. Bulgare. Ce qui nous est étranger nous fabrique de l’aisance. On devient peuple en soi. Cosmopolite. Unique. Dans sa propre langue. La maternelle. On se suspecte d'utiliserdes mots anciens par conspiration. Belle et forte langue que l’unique seule à soi. Délectable dialecte. Pour exister, servons nous du yaourt : c’et un passeport. Sauf pour devenir Rhénan. Turc ? pourquoi pas ? C’est si proche ! Au fond de soi, signons les vieux traités. Les caducs. L’étranger ! quand on se voit autrement, même dans un miroir, puisque ça n’inverse rien du tout ! Il ne s’agit pas simplement de contribuer à notre simple divertissement. Mais d’être. Avec un concours. Soyons lauréats ! D’un concours de circonstances. Devenir l’étranger ? C’est lui bâtir l’ habitation. Celle du regard. Avec l’espace de l’ imagination. Du miel et des noix. Après, je pense qu’on en vient à écrire de bons nombres. Qui répliquent. Qui composent des récits pathétiques ! Comment s’échapper d’une seule identité ? Comment tenter des études internes dès qu’on est enchaînés ? Farci d’une patrie sans diversité ? Il y a toujours un autre temps, une société autre et même du ragtime. Des charrues, des terreurs. L’autre n’est pas là, seul l’étranger peut avoir droit de cité. C’est le privilège du yaourt. Avec des noix et du miel. Du yaourt bulgare qu’on savoure. Et qui fait qu’on est soi. L’étranger. Le même, Rhénan, Bulgare, Turc et jouant du ragtime dans un quelconque Southside. Faute d’un suicide abject d’identité unique. Inique. Ainsi l’identité devient photo de rêve. Ca ne coûte qu’un yaourt. Bulgare.