Annemike

Revenons à Bruges ! quand le ciel s’amusait. Annemike soudain décidait de courir. T’zand ! Petit désert incongru mais présent !

Un livre à lire en biais. Une infortune de vie, une insolence certaine. Elle décrivait l’ivresse. Avec mélancolie, c’est-à-dire avec rire.   Aussi grave que rond. C’était elle.

Sur les harengs brillants dans les assiettes pâles on semait des oignons et des grains de genièvre.

Elle eût aimé parfois, devant le béguinage, devenir dentellière au moins juste une fois.

Espoir rongé aux mites, elle rusait, coquine, avec l’air d’en vouloir et un peu plus que ça. Et la guerre en artiste changeait le paysage. Toujours elle.

Paupières d’amertume, les yeux dardés dehors, buvant un verre de bière elle toisait l’horizon.

Et la peine sur son front ne faisait pas de plus. Un art de vivre ailleurs lui était nécessaire. Maintenant où est-elle ?

Qui va prouver ma vie puisqu’elle n’est pas là ?