Sonatine du Trop Tard.

Trop tard, les arbres rouges et les pêches de vigne, la rose trémière de l' âge qui s'ennuie...

Tu pleureras encore l'amour, les nuits enfuies.

Mais ton coeur, saccadé, te hante, et tu t’indignes.

Oui, déjà, c’est fini, les baisers trop polis, les regards apeurés d’oiseau… Elle n’osait laisser choir sa pudeur, ni son tablier rose pour offrir ce moment, amer, acide fruit.

Comme les galets des grèves l’amour s’est émoussé, arrondie la passion, chagrin outrepassé. Tandis qu’auparavant s’affolait la ferveur !

Aujourd’hui, trop certain, plus profond, mais plus seul, le cœur frappe toujours, enclos dans l’animal. Déjà l’amour se prend à parler de bonheur.