Mulhouse, un soir.

Gens de liesse et de chou pâle. Prêtres salariés baillant et bavassant. Hommes au feu dans les yeux qui regardent, aplaudissent. Et muses archi-saoules aux tatouages étonnants, sur des seins épatants. Parlons:

- Morsures, mon vieux, morsures toujours dit quelqu'un, sans cesser de mâcher. Ça sert à quoi?

- Ça ne sert pas!

Aigreurs et renvoi, choucroute avec saucisse. Et la bière…

- Quelle mouche t'a piqué?

- Une guêpe, pas une abeille…

Durst: la soif! bière!

- Pourquoi?

- C'est sans produire, sinon des morsures.

Saucisse: résistance fine du boyau, éclatement fondant de la farce fine. Pour moi.

La Dame du restaurant s'affaire, et gouaille sans raison. Des Lustig Zigeuner jouent sur de vieux violons. Les gens ont faim. Mais c'est par habitude. Aiment-ils ce qu'ils mangent? on ne saurait le dire. Demain, je prends le train à seize heures zéro sept.