On n'est pas des boeufs

Quelles sont ces vacances ? Un vide incertain. Ai-je pu décider ne ne plus recommencer ses résignations ? Je devrais acquérir sur un marché normal quelques glapissements pour colère au détail. Des bœufs paturent. Ils sont chauds. Qui les mangera ? Des événements nombreux et qu’on ne remarque pas se réunissent : on croit que ce n’est rien. Et c’est à moi de me taire, en joie de repos pour la langue. Ces bœufs sont tachetés. Mais ça ne leur appartient pas. Soulé de paroles d'hommes aux "souvent " aux "jamais", aux "à moins que"… — Veuf dévoilé: ma bibliographie. Quelqu'un se lève, et me désigne. Ce n’est que moi, le reste s’en va. Et je suis seul. Les éclairs frappent rarement les cornes des bœufs. Ne rêvons pas d’arc électrique et de rôtisserie céleste ! Crème de destin, légère et blanche. Pourquoi prier : c’est efficace ! Dépourvu comme un autre. En instance. Quelque chose à à voir avec moi. On n’est pas des bœufs.