Folies d’Espagne.

Méchant soupir vorace, Estramadure solaire, corazons imbéciles ça chante dans la mémoire et là dans de vieux livres des fleurs archi-séchées et du chagrin meurtri par de vagues chansons, quand c’était en Espagne et qu’on s’aimait encore, mais encore que, quand même, je ne sais plus pourquoi. Tout est raison d’amour comme la folie même, va donc pied qui s’avance et la marche continue tandis que mon cœur se recouvre de cloques et de coups de soleil mais seules les ampoules crèvent en limpidité. Sonnerie diligente d’un campanile lointain, comme Dieu dans l’espace en vrai scaphandrier, il fallut que tout passe et anda plus ollé ! Il importait très peu ce qu’il faut qu’on devienne et vingt-quatre heures c’est trop parce qu’adios et vaya.